TRAILER DE "UNA CHIQUILLA REPELENTEMENTE DRAMÁTICA"

UNA CHIQUILLA "REPELENTEMENTE" DRAMÁTICA, Y UN POCO DESEQUILIBRADA (POR AQUELLO DEL PASILLO, YA VERÉIS) SUFRIENDO POR EL ATROPELLO DE SU MUÑECA EN UN PARQUE A MANOS DE PEGUI ROIG, LA NIÑA PECOSA PELIRROJA DEL DEMONIO DE LOS VIERNES POR LA TARDE EN EL PARQUE.
 
Hoy me quedaría todo el día y la eternidad entera en mi cuarto con su maltrato. Me comería cada fonema, de cada morfema parte de un vocablo por no tener que hablar. Hoy no querría ver más sol del que entra por las rendijas de mi persiana. El techo hoy será una losa en mis ojos quietos ¡Que sólo te ven a ti brutalmente atropellada por la niña de las pecas del diablo subida a su motocicleta a batería!


¡Ya no quiero salir nunca! Ni pasar por ningún parque para no tener que oír tu risa magnífica, ni pasar por la tienda de juguetes, donde hoy eres cada muñeca de cada estante.
Ayer me volví tan incoherente que me puse de cuclillas a defecar en medio del pasillo. Y ahí está todavía. Pienso quedarme estirada y atrapada por este, mi colchón. Atrapada en esta paradoja tan dulce de pensarte y morir también en este delirio pueril por haberte perdido, estimada y preciada muñeca.

TESTIMONIOS DE LA NIÑA A LA QUE PEGI ROIG LE ATROPELLÓ SU MUÑECA, PERO 40 AÑOS DESPUÉS. NO LE HA GUSTADO LO DE SER ADULTA.
Querría volver a ser una niña. A volver a comprimirme y dejar de tener tanta galaxia en la mente. Volver, volver a ser niña sin tanta consulta a las diez ni tanta lágrima corrosiva. Sin tanto látigo que escuece, sin tanto tan poco tiempo, sin tener que guardar los efectos sonoros, sin tanto baño, sin tanta espera tanto lloro tanto tengo y el reloj en la frente con las terribles ganas de arrancarlo. 

Volver, volver a ser niña sin tanto duele y tanto muera, sin tanto exceso de aceite de girasol refrito en las sienes. Sin tantas vueltas por la calle. Volver, volver a tu madre como eterna salvavidas sin tantas fechas, sin tantas fechorías porque ¿Quién va a fechorear a una niña? sin tantas voces, sin tantas toses de tanta gente ajena que antes contabas en menos de doce.

Volver, volver a la simpleza sorpresiva, a la mirada limpia, oídos sordos y ojos sin vista.

A la carne prieta y rolliza, a no recordar más de unos cuantos años, a vivir el presente, sin existir los conceptos de futuro o pasado. Volver a ser niña. A que debajo de la manta existiera el triángulo de las Bermudas realmente. Sin tanta información, sin tantos tornados tristes que arrasan todo a su paso, a no atar más cabos, a no entender, a no mentir, a no pensar en existir.



A que todo sea un gran escaparate constante y no saber si te llevas el producto en mal estado porque es perfecto. Volver a no me está grande, me está gordo, cojo, manco, curvado, perpendicular o pequeño. Sin tanto monstruo naciendo del suelo.

Sin tanto zombi muerto.

EL INFIERNO BUROCRÁTICO

—Firme aquí. Usted necesita este papel, este, este y este también si no, de verdad que no puedo hacer nada. Deberá usted ir al pabellón cincuenta y seis para obtener la solicitud del anexo 1, 4 y 9. Tendrá usted que coger número para cada uno de los anteriores anexos. Para los papeles de solicitud de los anexos 2, 3 y 6 deberá usted ir al ayuntamiento de su lugar de nacimiento y después solicitar los papeles que reconocen y constatan que usted es una persona. Para los anexos 5, 7, 9 y 10 tendrá usted que ir a la oficina de la calle Renal y preguntar allí sobre los mismos ya que yo no dispongo de esa información. Cuando haya recopilado todas las solicitudes de todos los anexos deberá enviarlas a la oficina de la zona sur y esperar un plazo de doce días para que le aprueben y confirmen las solicitudes de todos los anexos. Finalmente podrá usted optar a la ayuda de 323,16 € para su manutención mientras se encuentre sin casa, comida ni trabajo. Recuerde que tiene usted un plazo de quince días hábiles para presentar toda la documentación si no, se quedará sin el pago. Y recuerde, si vive usted bajo un techo, prueba una comida más consistente de la que toca o encuentra un trabajo aunque sea recogiendo vasos de plástico, perderá en su totalidad la ayuda que le habremos dado. — Nuestro protagonista lloró sin control atrapado en el infierno burocrático y le clamó al diablo que por favor, le devolviera al infierno tradicional, que se arrepentía del todo de sus pecados.

PICOR DE ESPALDA REFLEXIVO QUE SE ACABA YENDO DE MADRE

Esto ya es fumar sobre lo fumado, bailar sobre lo mojado y mojar sobre lo encharcado. Dormir sobre lo soñado y que soñado, siga en estado de siendo y estando sueño estancado.

Pero esto ya, es afilar sobre mis afiladas uñas rasgándome, que ya no rascándome, la mi pobre espalda que hace un rato me picaba con desmedida locura.

Pero la llaga sobre el pus hace que ya no sienta nada.

Pero eso sí, ya no me pica la espalda ni me picará la espalda nunca.

                                                                                                                                   Fdo. Lobezno.

ESPERO SER POESÍA

ESPERO SER POESÍA

(UNA HISTORIA QUE EMPIEZA CON UNA HISTORIA REAL PERO NO, PERO REAL Y NO, PERO SIN EMBARGO “UN POCO SÍ PERO MUCHO TAMPOCO” PERO SÍ, PERO EXAGERADA).



Una vez,

alquien me dijo,

“no escribas sobre tus sentimientos”

o que por lo menos que no los publicara.

que me dedicara a lo mío

y me dejara de chorradas

de intentar hacer bonitos,

sentimientos tan tontos

que bajan la calidad

y que en el fondo,

no era más que hablar de mí misma,

aburrir a los demás

y dejaros dormidos.



Otra vez,

hace mucho más tiempo,

me dijeron que yo no era poesía,

porque no respetaba la métrica

y ni mucho menos la rima,

y el caso es que la métrica me la suda hoy día.

Pero bueno,

eso me moló,

porque ahora

por mi coño moreno,

me da por hacer automáticas

parejas de palabras que se tengan estima

y aunque les separen

dos

o

tres

líneas,

se acaban encontrando

y haciéndose amantes y amigas.



Yo qué sé,

no sé

en qué cajita

tendré que estar

para encajar,

aunque a mí

la verdad

es que me da igual,

¡No en plan chungo! ¿Eh?

El caso es que a mí esto de escribir,

pues me resulta divertido.

Sé que no soy muy profunda

o que no hago

conceptos visuales tan ostentosos

ni atrevidos,

(para eso ya están los entendidos ¿no?)

Ni leo tanto a Focault

ni a tantos poetas buenísimos

dignos de ganar un premio

por cada verso escrito.



Pero chicos,

yo lo intento,

os lo juro por Jesucristo,

hago todo el ritual,

me preparo la lista de llorar

del Spotify,

me enciendo un porro,

bueno ¿Eso se puede decir?

En fin,

Me centro en un punto,

empiezo a pensar

y todo lo que se me va ocurriendo

lo apunto en un papel

y luego me quedo con el que más me guste,

hago todo el chorreo

hago principio

nudo

y final

(como en todos esos temas obsesivos

en los que necesito completar

el último ciclo)

Y bueno, salen estas cosas raras

que a mí me hacen gracia.

Los repaso ochenta veces

y los desmembro por partes,

lo reestructuro

a ver si tiene más sentido

y también incluso tacho

borro

y reescribo.

Y cuando me viene una idea

aunque esté meando en medio de un parque

la escribo directamente

en el barro

de la tierra con mi orina

¿Hay que hacer todo eso? ¿no?

¡Jolín, que en algunos

hasta que no me convencen

les doy cajón y todo

(y menos mal)

¡Y a veces hasta tienen referentes bíblicos!

¿Eso no cuenta?

Eso mola ¿No?

es como cultureta.



Y aunque no te toque la patata

con mis quebraderos personales de cabeza,

intento jugar con la forma

y con los sentidos

alterados

de lo que escribo.

Escondo cositas entrelíneas

e intento haceros reír,

porque llorar ya lo tenemos muy visto

y ya no está de moda

bueno o sí,

no lo sé,

yo qué sé.

Voy a parar de una vez

porque esto ya no son más que tonterías.

Y supongo que esto es el final,

perdón por el tostón.

Iba a ser más corto,

pero se ve que no.

Lo siento por el egocentrismo

aunque bueno

¿eso no era también

parte de todo esto?

En fin, que todos

somos poesía

y si no

que baje Dios y lo vea

y nos pille confesaos

y que nos diga de una vez

qué cojones es verdad

y qué coño es mentira

en la poesía.

LA CASITA DE MUÑECAS CON UNA ARQUITECTURA HECHA COMO EL CULO.

Érase una vez,
una muñequita
muy muy pequeñita,
atrapada en su casita
con habitaciones de tres rincones
y cinco esquinitas,
en las que en todas
y cada una de ellas
se ha tumbado
a darse por vencida.

Pero cada año que pasa,
se grita
¡Venga arriba!
Y sin saber cómo,
va y se levanta la jodía.

UN SEÑOR DESESPERADO EN SU ESTUDIO

 

UN SEÑOR DOLIDO DE UN MAL INFERNAL Y BASTANTE COMÚN, YA LO VERÉIS AL FINAL. (LECTURA DE LOS SIGNOS DE EXCLAMACIÓN CON UN TONO ENTRE ÉPICO Y DRAMÁTICO)

            Quiero estrellarme los sesos contra la mesa. No te entiendo, está claro, pero es que ya se me está yendo la cabeza...

            ¿Por qué te me resistes? Qué he hecho yo para que tu interfaz se detenga y se detenga, y se detenga... ¿Es que a caso no me quieres o es que no he procurado bien tu limpieza? ya se me está... se me está yendo la cabeza ¡Por Dios, por ti he encontrado la belleza, la rareza, la simpleza, el mejor pasatiempos jamás habido! ¡Joder, por ti y para entenderte, hasta he leído literatura técnica! ¡Por ti he cambiado hasta la función de la mesa! Y ya estoy empezando a querer provocar un suicidio colectivo por seguir torturándome con tu lentitud soporífera que ya está... ya está haciéndome
golpear,
la,
cabeza,
contra,
la,
mesa,

            ¡Funciona, maldito ordenador del averno y demuéstrame esas proezas de las que alardeas! ¡Defiéndete como un hombre por Dios! No me dejes a medias.