martes, 22 de noviembre de 2016

LA NANA CHARLATANA




          ¡Hola, buenas noches!, soy tu nana, vengo a cantarte. "Nace el mundo dentro del ojo", ¿Me recuerdas?. Me conociste cuando lo de tu estandarte de mujer y todas esas cosas de levantarte.

            Túmbate a tu ritmo. Ciérrame bien los ojitos, voy a acariciarte. No voy a callarme, tranquila, no voy a callarme. Sh... Empieza a dormirte, espera a que el tono de mi voz te abrace y disfruta tu dulce dormir esta noche tan grande.
"Estic tranquil, estic tranquil..." No sabes cómo, pero estás tranquila, estás tranquila... duerme.

            Hola, soy tu nana y ahora, estoy susurrándote.
Tu respiración se tranquiliza, duerme ya su estado de vigia, ya no existe. Tomas profundo el aire y tu pierna ya ha perdido el movimiento consciente en un microsegundo. Duerme, duerme.
Soy tu nana, que te pasa la mano por la frente. Son tus párpados, inconscientes, los que vienen a recibirme de un lado a otro mientras tú sueñas y ya no ves el frente, que ya no produce monstruos. sh... sh... , duerme

miércoles, 16 de noviembre de 2016

LA CAJA

    Cada noche esperaba con un puño en su estómago a que aquél viajero gris volviera a por su caja misteriosa a su motel. Contaba las bolitas de un Rosario sin rezar nada sólo por matar el tiempo y la ansiedad que le apresaban. Al lado del libro de visitas estaba la caja que se dejó el extraño huésped. <<No puedes abrirla. Ni tú ni nadie de este mundo debe abrir la caja. >> Recordaba nuestro héroe las palabras del viajero. Una noche, especialmente estrellada, Julián escuchó unos pasos invisibles que se arrastraban hasta la recepción. La vela que tenía como mera decoración titubeaba como asustada. Su corazón se sobresaturaba. Los pasos cada vez se escuchaban más de cerca y la respiración de Julián se entrecortaba. Se hizo un silencio extraño y vio una mano gris, vieja y fría custodiando la caja. Julián miró como pudo, luchando contra el pánico sumo, al dueño de la mano helada. Entre balbuceos consiguió preguntar << ¿V...V…vi vi viene usted a por su caja? >> <<Efectivamente>> Contestó el viajero con una sonrisa ladeada. Después de un micro infarto y un alarde de valentía le preguntó qué contenía la caja. El viajero gris, con un gesto entre compasión y acidez estomacal contestó: << La caja contiene la verdad, y por el bien de tu pueblo y la sociedad, me la he de llevar para que permanezca cerrada. >>

lunes, 14 de noviembre de 2016

MI NACIONALISMO ESPAÑOL. Poema para micro tematico anverso.



Según la RAE, la primera acepción de la palabra Nacionalismo es:
Sentimiento fervoroso de pertinencia a una nación y de identificación con su realidad y con su historia.
Así que yo grito:
¡Viva España!
Y se me llena la boca con esa Ñ tan nuestra.
¡Viva España!
Aunque estéis llamando ahora mismo a los Antifas más radicales para darme una paliza de las buenas.

España, con su pescaito frito, su paella, sus calçotaes, sus vinos, su Lord jamón,  sus embutidos y sus quesos benditos,
¡Que levante la mano quien no sepa que la uva y el queso saben a beso!
Pero a beso de morreo, lengua y magreo.

¡Oh España!
Con su petanca, su tapa y caña, sus terracicas,
Sus verbenas de pueblo
Y con sus niños y niñas guapas.
Con su flamenco y olé
Y su orgásmica cultura de la siesta
Tanto la del borrego como la de después del cocido de tu abuela.

Oh España de mi corazón rojo,
Como las tapas del bocadillo de nuestra bandera,
Que aunque la combinación de colores me parece un poco hortera,
Da fe de nuestra personalidad:
De nuestro por mis cojones que llego a las Indias,
O de nuestra armada invencible que conquistó Inglaterra entera desde la orilla.
De nuestra pasión por la sangre,
En bodas, religión, política y letras.
Porque ya se sabe que la letra, con sangre entra,
O si no la manía esa tonta de Paquito por los paredones, los rojos y su sangre fresca.

Oh España de mis amores,
Con todo su siglo de Oro bañado en sus magníficas letras,
De nuestra pareja insuperable quijotesca,
De nuestro nuevo arte de hacer comedias,
O De nuestra incomparable literatura picaresca.
España, con nuestros vagos y maleantes de pura cepa,
Con nuestros refranes,
Que enseñaron más que veinte biblias juntas,
Aunque con veinte biblias juntas nos aplastaran la cabeza.

España mía,
Con su auto parodia y auto conciencia recelada,
Resguardada en nuestra verdad absoluta más chulesca para con todo lo de afuera,
Con su idioma tan concreto, versátil y colmado de riquezas ajenas.
De verdad, el mejor latín chapurreao que he escuchado nunca.
Y nuestros gitanos ¡Por Dios! Nuestros gitanos tan salaos y con toda su variedad léxica.
Nuestra historia repleta de hambre, imperio, decadencias, deuda, cruces, lunas, miedo, manjares, capas y espadas, honor y honra, teatro , conquistas y su maravillosa España negra.

Cómo no me voy a sentir identificada si soy hija de esta tierra
Y tengo estos Edipos raros con ella.
Pero como buen Edipo,
La mataría por la segunda parte de este poema.



Segunda acepción del nacionalismo,
Ideología de un pueblo, que afirmando su naturaleza de nación, aspira a constituirse como estado.
Comprendo, que en su momento, era lo correcto.
Estábamos en esa etapa veinteañera
De “Yo ya soy adulta y mi verdad ya es la verdad verdadera”. De “Yo puedo con todo porque soy la repera,
 así que voy a conformarme como persona hecha, derecha y entera.”
Pero no me jodáis, la hicieron buena.
A mí por lo menos, ahora sólo me apetece huir de esta España y poner otro parche a mi cabeza,
Para no pensar en cómo no suicidarme para poder quedarme en ella.
Como tenga que volver a rellenar un currículum más
O describir cuáles son mis aptitudes de servidumbre,
Me pego un tiro aquí mismo, sobre la palestra.
Por fin conseguí ese título de la Tierra Prometida con sus pertinentes
Varios
De miles
De euros menos en mi cartera,
Para, oficialmente y título en mano, limpiarme el culo de arriba abajo  y de dentro hacia afuera
Con la hoja apuntando bien a la mierda
 por la parte de la firma del rey Felipe VI y ,
 por extensión, de toda su familia marrullera.

O si no hablemos de la cultura,
Que intenta salir de su agujero con una losa de mármol, cuñados y belenistas sobre su cabeza,
O hablemos del sistema de votos,
O de la repartición de fondos,
O hablemos de las becas,
La burocracia, la impuntualidad,
La fuga de cerebros, la justicia
O del comportamiento esquizofrénico de hacienda.

Hablemos de esta España de la hostelería y venta directa,
Hablemos de Avón que llama a tu puerta,
O Hablemos del aeropuerto para raves y macrofiestas.
¡Que arda España entera!
Y me quedo corta.
De nuestra política de todo queda en familia,
De nuestra política de sobres, coches oficiales, alfombra roja y recortes.
La España del desempleo,
Y tan gran productor de chupópteros de las ayudas para rascarse los huevos.
La España de El corte Inglés, Mercadona e Inditex.
¡Que arda España!
Y que el fuego se lleve a los machitos de camisa abierta,
Y a los toreros que se enfrentan a la bestia porque es más sencillo que enfrentarse al monstruo de sus cabezas.
Y a todo ese porcentaje de funcionarios, que nacieron con ello,
Que lo hicieron todo a cuenta con paga,
Con caras largas y ojos y cerebros muertos
Para poder sentar esos muslos sobre sus silla de siempre,
Para hacer lo mismo con la misma desgana,
Cada maldito día de su vida fotocopiada, superficial y vaga.

Para suavizar esto último, diré que esto es envidia pura.
Lo aceptaría sin mirar
Sólo por no sufrir jamás más,
La inestabilidad de mi cuenta corriente
Para  pagar, pagar y seguir pagando
Mi impuesto vital.

Así pues (que ya se me ha ido de las manos)
Concluyendo esto del nacionalismo,
Mi nacionalismo español, como veis, es un Edipo de libro abierto,
Que se follaría a su madre fuertemente,
Y mataría a su padre sin remordimiento,
Que como suelen decir por ahí,
El padre, siempre suele ser el malo del cuento.

lunes, 7 de noviembre de 2016

TRÁILER DE HISTORIA DE AMOR DEL ARGENTINO CANSINO QUE HUELE A VINO


(TEXTO 1)

UN POETA ARGENTINO TÓ LOCO ENAMORADO DE UNOS ZAPATOS ROJOS

   Tumbándome hoy en la cama he comprendido que lo más sensato de que haya vuelto mi olfato es el olor de tu cuello reposado, el aroma de tu cintura envuelta en la ternura y la dureza de tus tacones afilados en mis proezas por morir en vos,

    no me culpes de la glucosa pegajosa de mis versos encendidos de pasión esta noche vestida con tus tacones altos, y pondré comas ,que no puntos, que comen nuestra sintaxis perfecta, no me culpes, sólo soy un loco poeta argentino enamorado de tus tangos de romper tobillos,


(TEXTO 2)

VERSIÓN JEZ EXTENDER DEL ARGENTINO CANSINO TROVADOR Y BEBEDOR DE VINO QUE QUIERE ASESINAR A SU AMADA DEJÁNDOLA SIN AIRE TRAS SU DECLARACIÓN
(importante leerlo como si llevaras a un señor argentino de pelo blanco y voz ronca dentro de tí)

¡Mire princesa! No sos lo suficiente vos para decirme que no le importo,
me da igual que lluevan los lunes los otoños tíbios que los cafés fríos que los relojes dormidos que el lunar de tu espina dorsal.
Princesa por qué vos no querés comprender que soy un esclavo de la sombra que ondean vuestras muñecas a cada paso ligero de vuestro esbelto talento viniendo hacia mí sediento de todo lo que podría regalarte en las veinte lunas que guardo en mis manos para vos.
Y tampoco pongo comas para que te quedes sin palabras ni aire tras mi declaración

 

(TEXTO 3)

AND AGAIN EL POETA ARGENTINO CANSINO TROVADOR Y BEBEDOR DE VINO

EL POETA ARGENTINO RECIBE LARGAS DE SU AMADA, QUE NO QUIERE SALIR DEL BALCÓN Y ATENDER A SUS RAZONES NI A SU PANTALÓN. DE HECHO, LA ESTIMADA AMADA DEL POETA ARGENTINO CANSINO TROVADOR, NUNCA LLEGÓ A SALIR DE SU CUARTO, ÉL NUNCA LA HABÍA VISTO ANTES, PERO SINTIÓ LA ABSURDA NECESIDAD DE ENAMORARSE PERDIDAMENTE DE LO QUE PUDIERA HABER DETRÁS DE UN BALCÓN CARCOMIDO Y BOHEMIO QUE LUCÍA EN UNA FINCA ANTIGUA DE UNA BARRIADA EN RUINAS.POETA UNDERGROUND. EL POETA RESPONDE AL SILENCIO Y AUSENCIA DE SU AMADA ASÍ: (QUE A TODO ESTÓ ÉL SE LLAMABA RAMÓN JILGUERO Y ELLA, DOÑA GILBERTA )
Lo que me duele, es la distancia que dista tu mano sentimental de mi cuerpo sediento unidos, alejados o encajados por el silencio.
Lo que me llaga, es el no saber dónde está situada la aguja de esta brújula antes enterrada en el fondo del mar.
Lo que me hiere, es tener que oler tu sudor en la distancia y no saber si puedo poner los ojos en blanco y abalanzarme sobre él hasta que por la boca me salga.
Lo que me mata,
es tu sonrisa caramelo electrificada,
lo que me espanta,
no es el sol o la oscuridad suma,
lo que me espanta
es la penumbra, es la media tinta, es el papel de fumar,
es la brisa.

Es tu bruma.

 

(TEXTO 4)

ANOTHER ONE BIT THE ARGENTINIAN CANSINIAN CON OLOR A VINIAN. ESTA VEZ MENOS ENAMORADO Y MÁS HASTA LOS COJONES.

Allá se alejan tus pasos altivos zapateando rojos los tobillos calle abajo con mi regalo, tu vestido blanco. El vuelo de tu falda me marea al pasar viendo como tú sola te estrellas contra un chileno atroz que, en mi orgullo nacional, no soy yo bailando un tango en vos.

Sois vos, no soy yo, la que tiene que quitarse la prenda para darse cuenta de que el sol es grande y quema. Que tu cara como esbozo tirante de lo que realmente es tu cuerpo desnudo y errante, no es la adecuada para vivir tranquilamente, para llevar esos zapatos y taconear en mis llagas sanguinolentas.

Taconea rumbas de Petrarca y que te sangren las orejas al escuchar tanta normalidad facunda.

Camina, camina pequeña princesa mía. Camina firme y linda que yo ya me voy a buscar a Jacinta que es calladita y poco profunda, manejable. Aburrida.

martes, 18 de octubre de 2016

EL NACIMIENTO. Poema para micro temático Anverso




El nacimiento,
Esa bendición y esa maldición al mismo tiempo.
¿Para qué nacer? Si después vas a crecer de manera inherente.
Si total somos polvo y en polvo nos convertiremos
Si ahora sólo somos perros atados a la correa de nuestro Ego.
He prometido no ponerme pesimista,
Pero es que soy una ceniza, de verdad, no me invitéis a ninguna fiesta, os lo advierto.
Pero no os preocupéis, en seguida cambio a la risa,
Que no he venido a cortaros las venas tan deprisa.

El nacimiento idealizado, dos puntos:
Ese rayo de luz celestial que baja a nuestras vidas para llenarla de luz en brazos del mismísimo arcángel Gabriel.
Esa libreta en blanco que huele tan tan bien y promete tantos y tan buenos versos y relatos.
La llegada de ese tocinito de cielo de mamá tan blandito, suave y sedoso.
Pero ¿Qué pasará cuando crezca y se dé cuenta de que todo es una gran, asquerosa, pútrida y pudenta mentira?
Yo, desde el cariño, le digo a ese bebé que no se preocupe, que al final te haces a la idea.
Pero de verdad de la buena, que en seguida me pongo rosa, optimista y tierna.

El nacimiento desde no ser madre, dos puntos:
Es el mejor experimento que he visto nunca,
Jugar a ser Dios, que tiene que ser divertido, y CREAR vida.
Una mezcla perfecta de tus genes y los del amor de tu vida o los de un perfecto desconocido.
Crear tu nuevo juguetito, tu nuevo Sim tan suave y pequeñito.
Una nueva vida totalmente limpia
Una vida nueva primitiva de llorar, comer, volver a comer y dormir a pierna suelta,
Sin horas predeterminadas, culpabilidad, conciencia, gritos ni violencia.
¡Mierda! Lo he vuelto a hacer, lo siento.
En seguida os pongo contentos, o eso espero.

El nacimiento desde mi punto de vista, dos puntos:
Esa orgía de sangre, gente, gritos, dolor, sudor y de nuevo más y más sangre.
¡Dios mío! Pero qué tortura para esa pobre madre sacando todo eso por un agujero tan pequeño.
Y ese padre, ¡Ese pobre padre! Suplicando no morir en ese apretón de manos sólo para ver a la criatura que parece que asoma la cabeza y….
Sale ese pequeño alien con cara de vieja,
Untado en más y más sangre,
Y Unido a la madre por ese cordón sanguinolento de carne.
Y todo para que después de ese festín de cuervos,
el pobre padre, con la mano escayolada y todavía flipando por ver esa secuencia snaff del nacimiento,
Y aquella madre ¡Por Dios!
Aquella súper madre desencajada y con los dientes unos centímetros más pequeños,
Con las sienes, los brazos, cervicales, piernas y mejores partes del cuerpo reventadas,
Queden atrapados en una habitación con marujas y marujos violando el aforo medio, haciendo soniditos muy agudos y formando un pequeño coro que, desde el punto de vista de los padres, debe sonar a matanza de cerdos.

Conclusión de todo eso, dos puntos:
A mí me da pánico parir y morir en el intento.